Da viajem

                Á Italo Coelho

A fumaça
nada indica
em linha reta
sigo a seta
[o caminho das flores]
antes que seda
e se quede
como se fosse
cann. sativa

De um arauto terceiromundista

Eu que sou filho da Terra
eu que sou filho da Mata
eu que sou filho do Sol Inclemente
eu que sangrei e que sangro

Não me rendi
e não me renderei

Hei de permanecer plantado
na alma de quem se move e luta

Aponto minha lança para o futuro
disparo certeiro no coração do mito...
o que mais-valia já não vale tanto
emergindo da lama do espanto
voltarei
para reclamar o mundo
e a essência que a mim pertence.

                   Aos loucos da minha cidade.

Santa,

me abraça

entre seus braços,

junto a seus seios

comprimido

me deixo derreter

lentamente

santa,

escute só o alarido.

gritos,

sussuros,

gemidos.

Contra o muro

encardido

lhe chamam:

                   Tereza!

Vai rumo ao infinito
bendito ato desprovido de atrito
segue bem leve
alma, corpo e tenho dito:
é pó, poeira, matéria prima de estrela
segue frio no  vazio da noite
silenciosamente flutua livre no espaço
vida que segue em seu ato
me diz o tempo um dia vai lhe devorar
me diz o tempo um dia vai lhe devorar

Sou como todo mundo é

                 Waly Salomão

             Arrigo

Jards Macalé

Atrás do trio, elétrico, nem eu nem itamar, que já morreu.
                                          Artista, loco de pé de calçada
                                                                São tão poucos
                                                                        Que uma
                                                               VAN GUARDA!

                  Para Ju e Odara

Dorme bebê
um olho no mundo
e outro em você

Dorme bebê
um olho no sonho
e outro em você

Dentro fora
                   toda hora é hora
                   pedaço de mim
                               de mim pra dentro
                                                             se o tempo chora
                                                                                agora é assim.

Ainda me vingo da morte.

  Deixo eternamente no mundo

                       alguma marca forte

          um verso feito de silêncio

       escrito no vento

uma escultura

feita na espuma

de água e de ar

         uma pintura

                 ou uma gravura

                  feita de sombras.

Fotografia feita no escuro,

       grafite sem muro.

                       Minha obra-prima,

meu nome gravado

         e eu eternizado

         feito versos no meu pensamento.